Die Zeit

Ah! qu'il est lent, ah comme il traîne,
le Temps horrible limaçon !
Sans pouvoir remuer un membre,
je gis ici, cloué sur place.

En ma cellule ne vient luire
nul rai de soleil ni d'espoir.
Jusqu'à la fosse au cimetière,
je suis voué à mon grabat.

Mourir, c'est déjà fait, peut-être;
peut-être n'est-ce que fantômes,
ces visions qui font la foire
toute la nuit dans mon cerveau.

Oui c'est peut-être le spectrale
sarabande des dieux païens;
pour leur ébats ça leur va bien,
le crâne creux d'un trépassé.

Mais la folle, la douce orgie,
ces bacchanales de la nuit,
la main du squelette se crispe
au matin pour les esquisser.

Heinrich HEINE

Heinrich HEINE vécut en Allemagne entre 1797 et 1856.Il est un poète romantique par excellence, qui chante l'amour entre la cruelle déception et un certain cynisme. De plus, il a fortement influencé les milieux littéraires parisiens, qu'il ne cessa de fréquenter jusqu'à sa mort.